A Armada de Tony

Certa feita estava numa sala cercado de psicologas e outros tipos esquisitos que queriam emprego numa super-corporação mundial. Era uma daquelas fases, que a velhinha olha pra todo mundo do alto de seus trapos exalando seus sessenta-e-tantos anos mal vividos e mal amados - não seja tão mal, é o que ela me diria, a maldita. Mas era só pra ser um exame, a Fase 3 de um total de 5, pra chegar a estagiário, aquela coisa toda. A prova das velhinhas dessa vez era escrever um jornal da sua vida, com as manchetes e tal, e explicar as notícias pra todo mundo. Achei divertido, não tinha como ser ruim - ou tinha? Lá foi uma menina, arrumadinha, penteadinha, bem-vestida, e mostrou seu jornal "Profissional Respeitada e Dedicada à Família", algo do gênero. Fraco. E por aí foi.

Minha vez. Meu jornal. Minha vida. Pensei num monte de coisa.

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Bem, nada disso ia funcionar muito por lá e acabei fazendo uma coisa boboca do qual me arrependo. Não queria o emprego mesmo (passei, mas recusei). Deveria era ter roubado alguma das idéias de um amigo. Duas manchetes apenas. Era o que eu precisava. Uma completa a outra. O melhor que as psicólogas poderiam receber.

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